Sobre poesía y otras divagaciones... - FORO-ESCORTS

**Stendhal** · #1 29-Jun-2010, 15:52

Para debatir e intercambiar cuestiones y datos sobre este género literario.
Lo iniciamos con un poeta y tal vez su poema más significativo de la España de postguerra,
y que muchos conociéramos a través de la versión de Paco Ibañez...

Gabriel Celaya

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Información:

Stendhal

**Stendhal** · #2 29-Jun-2010, 15:55

Entre el 21 y el 26 de septiembre de 2010 se realizará el XVIII Festival Internacional de Poesía de Rosario, organizado por el Ministerio de Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe, la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario y el Centro Cultural Parque de España/AECID.
El Festival tendrá como sedes el Centro Cultural Parque de España y el Centro Cultural Bernardino Rivadavia y también desarrollará actividades en otros espacios culturales y en los centros municipales de distrito de la ciudad de Rosario. La edición 2010 estará dedicada a Juan Manuel Inchauspe (Santa Fe, 1940-1991) y en su transcurso se presentará la reedición de la obra del poeta, hace tiempo agotada. Además se presentarán las actas de la edición 2009, en un volumen que recopilara las entrevistas públicas y los debates desarrollados en ese marco...

Stendhal

#3 07-Jul-2010, 05:10

Cita:

Iniciado por Stendhal

Para debatir e intercambiar cuestiones y datos sobre este género literario.
Lo iniciamos con un poeta y tal vez su poema más significativo de la España de postguerra,
y que muchos conociéramos a través de la versión de Paco Ibañez...

Gabriel Celaya

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Información:

Stendhal

Aquí va la versión de Paco Ibañez:

#4 07-Jul-2010, 05:20

Hablando de Paco Ibañez, me destroza de emoción su versión de "Palabras para Julia" de Juan Agustín Goytisolo:

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

#5 07-Jul-2010, 05:41

Federico García Lorca,

El poeta pide a su amor que le escriba

Van dos versiones:

Manuel García · #6 10-Jul-2010, 13:02

Elisa:

Que yo me ponga a hablar con vos de poesía viene a ser lo mismo que vos te pongas a hablar de futbol con nosotros...

(aplauso: )

#7 10-Jul-2010, 15:11

Cita:

Iniciado por Manuel García

Elisa:

Que yo me ponga a hablar con vos de poesía viene a ser lo mismo que vos te pongas a hablar de futbol con nosotros...

(aplauso: )

Calma, Manu... vos sabes que no me molesta hablar de futbol...

(Fijate en Algo para sus oídos, pensé que te iba a gustar, si no la música, al menos los videos).

#8 12-Jul-2010, 01:21

Ernesto Cardenal

Epigrama Al perderte yo a tí, tu y yo hemos perdido...
Canto Cósmico (fragmento)

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Seguir viaje.
Y aquel viaje muy jodido.
La telefoneada inesperada de Managua
a la última isla de las Antillas:
«Ernesto, murió Laureano»
En el vuelo Trinidad-Barbados-Jamaica-Habana-Managua
mirando mar, y mar, no podía pensar en otra cosa.
Ya que hemos nacido desahuciados
lo mejor es morir Héroe y Mártir
como vos moriste.
Claro que hubiera sido mejor que no murieras nunca,
con tal que tu esposa y tus hijos y tus amigos y el mundo entero
no murieran nunca.
Cuando lo bauticé de 20 años en Solentiname
porque quería pasar de su protestantismo alienado de allí
a nuestro cristianismo revolucionario
no quiso tener un padrino y una madrina
todo el Club juvenil campesino fueron sus padrinos y madrinas.
Sobre todo su obsesión por la Revolución.
Fascinado con el marxismo pero sin querer nunca leerlo.
Muy inteligente, pero sin querer formarse intelectualmente.
La persona más mal hablada que he conocido.
Pero el que decía las «malas palabras» con más pureza.
Una vez, comentando el Evangelio en la misa:
«Esos magos la cagaron llegando donde Herodes».
O, sobre la Santísima Trinidad (su resumen):
«Los tres jodidos son uno solo».
La noche que me confesó frente a la calmura del lago:
«Ya no creo en Dios ni en ninguna de esas mierdas.
Creo en Dios pero para mí Dios es el hombre».
Pero siempre quiso ser mi monaguillo en la misa.
Nadie le podía quitar ese puesto.
Su expresión más frecuente: ME VALE VERGA.
Hijo mío y hermano Laureano,
hijo indócil y cariñoso
como todo hijo con su padre
y como además yo no era tu verdadero padre
fuiste sobre todo mi hermano
hermano bastante menor en años
pero sobre todo compañero
¿esa palabra te gusta más verdad?
La que más amabas después de la palabra Revolución.
Compañero Sub-Comandante Laureano,
jefe de los Guarda Fronteras:
Digo junto con vos, que nos vale verga la muerte.
No quería hacer este pasaje.
Pero me dirías en aquel tu lenguaje poético de aquellas misas
traducido después a tantos idiomas, hasta el japonés
(les costará traducirte)
«Poeta hijueputa decí a esos jodidos mis compañeros de Solentiname
que me mataron los contrarrevolucionarios hijos de la gran puta
pero que me vale verga».
Como aquel «que se rinda tu madre» de Leonel.
Siempre me decías allá que querías ya irte a la guerrilla.
Y yo: «Con tu indisciplina allí te fusilan».
Hasta que se cumplió tu sueño con el asalto a San Carlos.
«Aquí los vamos a joder a estos jodidos».
Las balas que te tiraban los guardias. Y tu relato después:
«¡pas! ¡pas! ¡pas! ¡Puta! Allí fue cuando me sentí muerto».
Pendenciero, fiestero, mujerero,
rebosante de vida pero sin temer la muerte.
Poco antes de morir me había dicho tranquilo en Managua:
«Allí es encachimbado. Cualquier día yo puedo morir en una emboscada».
No has dejado de existir:
Has existido siempre
y existirás siempre
(no sólo en éste,
en todos los universos).
Pero es cierto,
una sola vez viviste,
pensaste,
amaste.
Y ahora estás muerto.
Es estar digamos como la tierra, o la piedra, que es lo mismo,
«la piedra dura porque esa ya no siente».
Pero no, nada de piedra dura,
sí estás sintiendo,
más allá de la velocidad de la luz
del final del espacio que es el tiempo,
totalmente consciente,
dentro de la conciencia
vivicísima
de todo lo existente.
LAUREANO MAIRENA ¡PRESENTE!
El jodido avión retrasándose en cada escala.
Ya era muy noche en el mar. Yo no podía dejar de pensar...
Yo quisiera morir como vos hermano Laureano
y mandar a decir desde lo que llamamos cielo
«Rejodidos hermanos míos de Solentiname, me valió verga la muerte».

Poeta nicaragüense. Estudió filosofía y literatura en las universidades de México y Columbia (Nueva York). Tras su experiencia en un monasterio trapense de Kentucky, Estados Unidos, se ordenó sacerdote (1965) y creó en su país la abadía de Solentiname, poderoso foco de la revolución de la vida cultural y religiosa americana. Combatió contra la dictadura del general Anastasio Somoza, siendo nombrado en 1979 ministro de Cultura por el régimen sandinista. Entre sus obras destacan Epigramas (1961), Oración por Marilyn Monroe y otros poemas (1965), que contiene algunos de los poemas más intensos de Cardenal, El estrecho dudoso (1966) y Homenaje a los indios americanos (1969), donde se observa una influencia clara de la poesía de la Beat generation. Cardenal une el lenguaje místico con el épico, los problemas del proletariado de su pueblo con la magia de lo cotidiano; la ironía con la intensidad de la vida moderna.

Fuente:

#9 12-Jul-2010, 01:38

Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe, aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

#10 12-Jul-2010, 02:45

Documental Solentiname

#11 12-Jul-2010, 03:51

Y para estar a tono con el mundial... (y bueh, qué se le va a hacer... ganó España!)

La leyenda del tiempo

El sueño va sobre el tiempo
Flotando como un velero
Nadie puede abrir semillas
En el corazón del sueño

El tiempo va sobre el sueño
Hundido hasta los cabellos
Ayer y mañana comen
Oscuras flores de duelo

Sobre la misma columna
Abrazados sueño y tiempo
Cruza el gemido del niño
La lengua rota del viejo

Y si el sueño finge muros
En la llanura del tiempo
El tiempo le hace creer
Que nace en aquel momento

Manuel García · #12 12-Jul-2010, 11:06

Cita:

Iniciado por Elisa

Calma, Manu... vos sabes que no me molesta hablar de futbol...

(Fijate en Algo para sus oídos, pensé que te iba a gustar, si no la música, al menos los videos).

No...no....entendeme.... Es que sacás poesía, poesía, poesía; como quien revuelve en un cofre que está en un rincón de la habitación y lo inundás todo de belleza que a veces no sabemos apreciar, pero que no caben dudas de que es belleza.

No leo mucha poesía, pero en las épocas en que creíamos que podíamos cambiar el mundo se me grababan a fuego los versos de Neruda que caían en carteles que pendían del tercer piso de la facultad:

"... aunque mil pasos hoyen este sitio
no borrarán la sangre de los que aquí cayeron...
...................
y me piden que calle pero no he de callar,
porque si tengo un pacto de amor con la hermosura,
también tengo un pacto de sangre con mi pueblo...."

o algo así, no recuerdo bien. Está en el "Canto General de Chile". Lo busqué en todo el Canto y no lo pude encontrar.

Teníamos esa ilusión y algunos la abrazaron como un compromiso y a lo mejor se equivocaron y lo pagaron muy caro. Simplemente los mataron.

- o -

Quinto grado de la primaria, nos dan a estudiar una poesía (un soneto) que no puedo memorizar: "La Puna" de no sé quién. Me ponen una mala nota y por esas cosas de la memoria es el día de hoy que la recuerdo:

"Silencio y soledad, nada se mueve
apenas a lo lejos en hilera
las vicuñas en rápida carrera
pasan, como una sombra leve.
......
¿Quién a medir esa extensión se atreve?
sólo la desplegada cordillera
que se encorva después a la manera
de un colosal paréntesis de nieve....."

Busqué años el libro por todo Buenos Aires sin éxito. Hace dos años salgo de Tribunales de San Martín y en una calle lateral, en una librería de viejo, me digo: acá puede estar. Y en la primer batea, al sexto libro lo encuentro. Diez pesos.
Hoy descansa bien acompañado en mi biblioteca.

- o -

Noche de rateada de la facu. Es invierno en Buenos Aires y a ver cine polaco en el viejo Lorraine de Corrientes. Al lado construyen un edificio y recostado en la tapia de la obra un muchacho se caga de frío vendiendo unos libritos de poemas suyos. Le pregunto cuanto vale el cuadernillo y me contesta que el precio lo pone el lector. Me llevo uno y lo pago carísimo. Recuerdo que se llamaba Jorge García De Luca y que el fascículo se titulaba "Poemas de Amor y Lucha" de unas pretendidas Ediciones del Taller de Arte en la calle Humberto Primo no sé que número. Cometí el error de prestarlo y nunca más volvió pero antes con esos poemas armé un audiovisual proyectando trescientas fotografías en un espectáculo de cuarenta minutos.
Recuerdo la crítica luego de la inauguración: "Parecían tres niños jugando con sus linternas mágicas"... decía el crítico.
Por una vez en la vida me sentí en la cresta de la ola. Estaba en la vanguardia, es una sensación maravillosa.

Recuerdo algunos párrafos sueltos:

"Si dos amantes se separan
pierde una batalla la alegría del mundo"

.........

"Hay gentes que prefieren
vivir sin amor:
sus horas transcurren
como el tiempo de los barcos anclados".

............

"El nombre que te he puesto es el tuyo.
No existió otro antes."

Y, por sobre todo, esta proclama:

"Que tu cuerpo se agote en búsquedas.
Y que tus labios repitan, aún al irse,
palabras de avanzada.

...Y gana o pierde tú,
que aún en la derrota,
las cosas que quedan son mejores
que en donde no hubo,
por miedo, una batalla.

...Porque uno vuelve, siempre,
hacia si mismo:
A reclamarse."

Elisa, escribo esto con un cierto cosquilleo de temor, hay mucha data personal y puedo perder mi anonimato; pero me siento como quien tira una botella al mar con la esperanza de que Jorge García De Luca la lea alguna vez. Le debo un agradecimiento porque ese fascículo se lo compré rebarato.

#13 12-Jul-2010, 22:36

Cita:

Iniciado por Manuel García

No...no....entendeme.... Es que sacás poesía, poesía, poesía; como quien revuelve en un cofre que está en un rincón de la habitación y lo inundás todo de belleza que a veces no sabemos apreciar, pero que no caben dudas de que es belleza..

Manu, no se lo digas a nadie, pero el baúl que está en el rincón de la habitación... es de Stendhal... Yo solamente le robo algunas cosas, aprovecho que acá no pasa nadie y las posteo como si las hubiera descubierto yo.

Pero vayamos a lo nuestro: estuve buscando de dónde podían ser esos versos que estaban en los carteles de la facultad... (qué buena memoria, eh...). Y los encontré. Aquí van:

SIEMPRE
(Poema del Canto General)

Aunque los pasos toquen mil años este sitio,
no borrarán la sangre de los que aquí cayeron.

Y no se extinguirá la hora en que caísteis,
aunque miles de voces crucen este silencio.
La lluvia empapará las piedras de la plaza,
pero no apagará vuestros nombres de fuego.

Mil noches caerán con sus alas oscuras,
sin destruir el día que esperan estos muertos.

El día que esperamos a lo largo del mundo
tantos hombres, el día final del sufrimiento.

Un día de justicia conquistada en la lucha,
y vosotros, hermanos caídos, en silencio,
estaréis con nosotros en ese vasto día
de la lucha final, en ese día inmenso.

Y aquí encontré una versión musicalizada (los primeros cuarenta segundos es un recitado en francés, pero después sigue una versión del poema en español...):

El otro poema es:

No me lo pidan
(de Canción de Gesta)

Piden algunos que este asunto humano
con nombres, apellidos y lamentos
no lo trate en las hojas de mis libros,
no le dé la escritura de mis versos:
dicen que aquí murió la poesía,
dicen algunos que no debo hacerlo:
la verdad es que siento no agradarles,
los saludo y les saco mi sombrero
y los dejo viajando en el Parnaso
como ratas alegres en el queso.
Yo pertenezco a otra categoría
y sólo un hombre soy de carne y hueso,
por eso si apalean a mi hermano
con lo que tengo a mano lo defiendo
y cada una de mis líneas lleva
un peligro de pólvora o de hierro,
que caerá sobre los inhumanos,
sobre los crueles, sobre los soberbios.
Pero el castigo de mi paz furiosa
no amenaza a los pobres ni a los buenos:
con mi lámpara busco a los que caen,
alivio sus heridas y las cierro:
y éstos son los oficios del poeta
del aviador y del picapedrero:
debemos hacer algo en esta tierra
porque en este planeta nos parieron
y hay que arreglar las cosas de los hombres
porque no somos pájaros ni perros.
Y bien, si cuando ataco lo que odio,
o cuando canto a todos los que quiero,
la poesía quiere abandonar
las esperanzas de mi manifiesto
yo sigo con las tablas de mi ley
acumulando estrellas y armamentos
y en el duro deber americano
no me importa una rosa más o menos:
tengo un pacto de amor con la hermosura:
tengo un pacto de sangre con mi pueblo.

(creo que recita el propio Neruda, pero no estoy segura porque no conozco bien su voz)

#14 12-Jul-2010, 22:47

Para los que les gusta Neruda, encontré en youtube un video realizado por Leonor Pacheco Medina para la Fundación Verso a Verso en el marco de las celebraciones del centenario del nacimiento del poeta en el 2004. Según la información que aparece allí el video fue realizado usando las excelentes fotografías de Sara Facio (Ed. La Azotea, 1996) y poemas musicalizados por Paco Ibañez, Gian Franco Pagliaro, Maná, Victor Jara, Alberto Cortez y las voces del propio Pablo, de Joaquin Sabina, Alejandro Sanz, Hugo Cuevas-Mohr y Lorena Mazuera. Está dividido en tres partes:

#15 12-Jul-2010, 23:37

Cita:

Iniciado por Manuel García

Noche de rateada de la facu. Es invierno en Buenos Aires y a ver cine polaco en el viejo Lorraine de Corrientes. Al lado construyen un edificio y recostado en la tapia de la obra un muchacho se caga de frío vendiendo unos libritos de poemas suyos. Le pregunto cuanto vale el cuadernillo y me contesta que el precio lo pone el lector. Me llevo uno y lo pago carísimo. Recuerdo que se llamaba Jorge García De Luca y que el fascículo se titulaba "Poemas de Amor y Lucha" de unas pretendidas Ediciones del Taller de Arte en la calle Humberto Primo no sé que número. Cometí el error de prestarlo y nunca más volvió pero antes con esos poemas armé un audiovisual proyectando trescientas fotografías en un espectáculo de cuarenta minutos.
Recuerdo la crítica luego de la inauguración: "Parecían tres niños jugando con sus linternas mágicas"... decía el crítico.
Por una vez en la vida me sentí en la cresta de la ola. Estaba en la vanguardia, es una sensación maravillosa.

Recuerdo algunos párrafos sueltos:

"Si dos amantes se separan
pierde una batalla la alegría del mundo"

.........

"Hay gentes que prefieren
vivir sin amor:
sus horas transcurren
como el tiempo de los barcos anclados".

............

"El nombre que te he puesto es el tuyo.
No existió otro antes."

Y, por sobre todo, esta proclama:

"Que tu cuerpo se agote en búsquedas.
Y que tus labios repitan, aún al irse,
palabras de avanzada.

...Y gana o pierde tú,
que aún en la derrota,
las cosas que quedan son mejores
que en donde no hubo,
por miedo, una batalla.

...Porque uno vuelve, siempre,
hacia si mismo:
A reclamarse."

Manu, qué linda experiencia!!!! Yo también quiero mi espectáculo de poesía, con videos, luces, fotos, público y crítica... Hasta hubo crítica! No te puedo creer! Fantástico!
Te cuento que estuve buscando a Jorge García de Luca: no hay un solo poema suyo en internet, pero... tiene varios libritos del 70, Poemas de amor y de lucha es uno, también está Tiempos grises, editado el mismo año, que ahora se venden por Mercado Libre... pena que no circulan por internet.
Me alegro mucho que hayan sobrevivido en tu memoria los fragmentos de esos poemas...